Grandes sertões: veredas sinuosas

Acabei de ler um dos livros mais fantásticos que já li em minha vida: Grande Sertão: Veredas, do nosso querido João Guimarães Rosa. Há tempos eu o queria ter lido; mas acho que hoje, porque estou mais maduro, a leitura foi mais proficiente. Engraçado é que estou lendo Barro Blanco do José Mauro de Vasconcelos e, inevitavelmente, fico fazendo comparações dos regionalismos entre a obra de Vasconcelos e a de Guimarães Rosa - não restam dúvidas; Guimarães é mestre na literatura regionalista brasileira, até hoje insuperável. Ainda quero ler O Tronco de Bernardo Élis, romance regionalista aclamado unissonamente pela crítica. Mas não quero aqui me ater apenas ao caráter regionalista da master piece de Guimarães Rosa; há outros tantos motivos que fazem jus ao reconhecimento da mesma. O livro é grande em todos os sentidos estritamente literários, o que torna a sua leitura densa porém agradável. Logo nas primeiras páginas, o leitor é envolvido por uma atmosfera caótica de fatos que, à primeira vista, parecem todos sem substância, ou ilógicos. Eu, particularmente, achei esta primeira parte tranquila e menos reveladora que as demais. Lembrou-me muito Faulkner, de início [acho que Guimarães o lia!]. Não restam dúvidas que, nessa obra, a história do amor platônico entre Diadorim e Riobaldo é uma das mais belas de nossas letras - trágica e bela, como deveria ser, seguindo o desenrolar do livro. Entretanto, o que achei marcante, pelo menos após essa primeira leitura, foi a sinuosidade com o que a trama se desenrolou, chegando ao ápice quando Riobaldo, nosso Fausto tupiniquim, faz um pacto com o diabo. Daí em diante, nota-se uma espécie de "aceleração" tramática e traumática, tanto para o protagonista quanto para o leitor. Só festa para os leitores ávidos! Mas detalhes, talvez, menores, me chamaram a atenção também. Sinceramente, estabelecer um leitmotiv em Grande Sertão: Veredas é muito perigoso. Até porque a imagens [seriam imagens ou símbolos? ou ambos?] que se repetem, não à toa, claro, na obra. E um trecho em especial despertou-me para isso:

"Somente que me valessem, indas que só em breves e poucos, na ideia do sentir, uns lembrares e sustâncias. Os que, por exemplo, os seguintes eram: a cantiga de Siruiz, a Bigrí minha mãe me ralhando; os buritís dos buritís - assim aos cachos; o existir de Diadorim, a bizarrice daquele pássaro galante: o manuelzinho-da-crôa; a imagem de minha Nossa Senhora da Abadia, muito salvadora; os meninos pequenos, nuzinhos como os anjos não são, atrás das mulheres mãe deles, que iam apanhar água na praia do Rio de São Francisco, com bilhas na rodilha, na cabeça, sem tempo para grandes tristezas; e a minha Otacília (GUIMARÃES ROSA, p.533, 2006)".

Por que a insistência nestes fatos, em particular? Sempre a sinuosidade que chegava ao mesmo lugar de sempre, como um eterno mito de Sísifo. Toleimas; nunca! Desejo reler esta obra, e necessito. Uma coisa eu tenho certeza: todos quanto gostam de Literatura deveriam lê-la, pelo menos, uma vez em vida, pois é fabulosa e, Guimarães, fabuloso. Encerro aqui com os últimos versos do poema que Drummond publicou três dias após a morte de João Guimarães Rosa:

Ficamos sem saber o que era João

e se João existiu

deve pegar.

O sonho do blogueiro

A carta de um amigo

A carta que transcrevo abaixo é de um amigo meu (ele me pertimiu a postagem dela). Anteontem, após um dia de serviço, esse amigo me procurou para me dizer algo triste: desabafar. Mas sem forças, sem coragem, com vergonha, talvez, ele não conseguiu dizer quase nada. Simplesmente entregou-me a referida carta. Confesso que admirei-a pela beleza da simplicidade e da sinceridade nela contida. Pareceu-me bela e triste ao mesmo tempo; uma visão nevada de um trem distante que some entre as brumas ao som de uma sonata de Bach. Na verdade, eu não soube o que ocorreu ao certo a ele, mas entendi que foi algo terrível. Confesso que não sou uma pessoa que sabe ministrar palavras confortantes, e esse fato me deixa, eu diria, "desconfortável" pela minha impotência diante de uma situação análoga. Mas assim como nos sentimos bem quando alguém nos escuta num momento de dor, eu notei que ele ficou melhor após eu ter lido a sua carta.

Sabe quando você está cercado de pessoas mas se sente tão sozinho? Quando tantas pessoas te elogiam e você sabe que todas elas te amam? Quando você se deita na cama e entra num sono profundo e se vê num sonho onde tudo o que você quer e precisa está em suas mãos, porém, ao acordar, você vê que tudo não passou de um sonho? Quando seus sonhos e planos parecem distantes e começam a se apagar da sua memória? Quando você vê um lindo rosto de bebê e pensa: "como eu queria ser pai"? E quando você se lembra que ainda não encontrou a pessoa certa para você, e, quando você pensa que achou, ela está bem distante de você? Quando você senta-se à mesa para almoçar no domingo sozinho, e se lembra da comida da sua mãe e dos abraços dela, ou até mesmo dos puxões de orelha dela e do seu pai, e, aí, você recorda das brigas tolas e das vezes que você não disse que os amava muito? Quando você disse coisas que o machucaram, e quando eles disseram que não tinham orgulho de você como filho? No entanto, você aprende que o tempo passa e apaga quase tudo. O pior é quando você tem algo cravado dentro de você mesmo, e você sente tanta vergonha disso, e se sente tão fraco e tão sem armas para lutar contra isso, e você acaba até mesmo tentando se esconder de Deus. E você, tão desesperado no meio desse caminho, se limita a sentar-se numa cama, pegar uma caneta e um papel, e, em meio às lágrimas que escorrem do seu rosto, você clama por socorro...

Quem está na moda?

Filosofia dos filósofos: sempre têm uns "na moda". Zizek, Lévy, Foucault, Carvalho, Burge, Bobbio, Baudrillard, Barthes ou Abermas? Do clássico ao Matrix! Não se iluda com as aparências: salve-se das consequências!

Para um amigo

Revirando alguns livros de filosofia da Abril meus, eis que deparei com o texto abaixo. Dedico-o a um amigo "nietzschiniano".

"Sei a minha sina. Um dia meu nome será lembrança de algo terrível. De uma crise como jamais houve sobre a Terra. Da mais profunda colisão de consciências. De uma decisão conjurada contra tudo que até então foi acreditado, santificado, requerido. Não sou um ser humano, sou uma dinamite, na transvaloração de todos os valores. Eis a minha fórmula para um ato de suprema octognose da humanidade que em mim se fez gene e carne (...)".

Friedrich Nietzsche

Onde o sol nasce enquadrado

Quando eu fiz este poema eu não contava mais de onze anos. Por isso, relevem certas particularidades; são ares de poesia! Poesia de um pré-adolescente. Conservei o texto original datilografado por uma Olivetti, o qual guardo com muito carinho. Ele significa muito para mim - sempre. Não sei se postarei outros poemas meus; desconheço parcialmente as razões de tal decisão.

Onde o sol nasce enquadrado

Em caminhos tortuosos,

Encontra-se, no final,

Um absíntio

de uma prisão,

Sólida,

Com ida,

Sem volta.

Aquele peregrenino

Que tanto aprontara,

Agora, estava ali -

Naquela jaula,

Naquele lugar,

Sem luz,

Sem esperança.

Naquele quarto fechado,

Onde o sol nasce enquadrado.

Naquele canto,

A solidão chegava sem bater na porta;

Dava um vazio:

Parecia que não queria ir embora.

O porta-retrato

Das velhas lembranças empoeiradas nas mobílias gastas, a que persistia mais fielmente era o porta-retrato dourado com a foto da família num dia de férias num litoral qualquer. Os olhos alegres das crianças, o sorriso modesto do pai e a maternidade de uma mãe cuidadosa sugeriam a aparência de uma família feliz.

Foi numa manhã de domingo. O dia estava nu; nuvens tímidas fugiam para as orlas do firmamento onde um sol imperador dominava invicto. Porém, não obstante a insistência da fulgência do astro-rei vermelho, uma tempestade logo se prenunciou. Um vento impetuoso invadiu a praia de ponta a ponta, e uma horda louca lutava para salvar os pertences enquanto ondas violentas e negras eram vomitadas na areia pura. As crianças apenas sonhavam com mares serenos e barcos brancos... Foram as últimas férias que passaram juntos.

Por que as fotografias mentem tanto?

O problema do tempo: haverá solução?

Reclamar do tempo, ou da falta dele, virou lugar-comum. Nunca conseguimos fazer tudo o que desejamos e, na maioria das vezes, isso nos frustra de alguma maneira. Numa sociedade consumista tal fato torna-se justificável, pois o tempo é uma "mercadoria" que não tem se conseguido consumir; ou pelo menos, não é consumida da forma que se desejaria: lentamente. O papel do tempo como um algoz massacrante vem de muito tempo. Planos são adiados ou não realizados devido à falta de tempo. Afinal de contas, somos nós que controlamos o tempo, ou ele é quem nos controla? Essa reflexão já me pegou por umas boas noites afora e fez-me pensar em possíveis soluções para essa incógnita. Concordem comigo ou não, penso que o tempo tem nos controlado porque temo-lo deixado fazê-lo. E está na hora de virarmos o jogo nessa questão. Que dane-se o tempo! Daqui pra frente vou fazer tudo que quiser nem que eu tenha que dormir mais tarde e/ou acordar mais cedo. Ah! seria tão bom se fosse assim... Mas não é. Certa vez li algo muito interessante sobre o tempo numa coleção de livros de História a qual não recordo o nome. Lá dizia que o tempo não é uma questão só física, mas, sobretudo, psicológica; ou seja, é na minha e na sua cabeça que está o problema! Logo, deveria estar aí também a tão buscada apaixonadamente e utópica solução. Se alguém encontrou, por favor, me diga, pois tenho medo de futuramente não ter tempo nem de ouvir ou ler a sua "dissolução"...

Por perto de mim

Ultimamente, mais do que em outros tempos, estou vivendo superapertado. Não sei se a falta de tempo é a causa principal por eu não ter sempre postagens quentes em meu blog. Perdoem-me, amigos! Em breve, tentarei ser mais eficiente; e precisarei estar mais perto de mim.

Mário de Andrade

Se o Mário estivesse vivo ele teria um blog fantástico, com certeza.

Mistério

Essa louca paixão que tem sido o meu martírio é a velha iniquidade que corrompe todo o meu raciocínio. Quem me descobre este mistério?

A difícil tarefa de escrever qualquer coisa

Como é difícil escrever qualquer coisa que seja, principalmente quando tenta-se escrever para um suposto leitor que, na maioria das vezes, é algum internauta crítico de plantão: mais preocupado em reparar defeitos ou notas engraçadas nas linhas e entrelinhas, onde, às vezes, não existe a menor graça, do que absorver a real comunicabilidade de textos importantes [diga-se de passagem, não é o meu caso].

Escrever é tentar chamar a atenção de quem lê; e, muitas vezes, apesar do que muitos pensam, chamar a atenção não é nada fácil, sobretudo através de um texto, e ainda mais num mundo onde tudo está sendo banalizado e nada tem causado frenesi. Por isso e outros motivos, escrever torna-se tão difícil.

(...)

Que bom que alguns se arriscam a escrever a despeito das opinões alheias e etc. Já dizia Machado: "a opinião é a vilã das discussões". Particularmente, tento entender essa afirmação sob a ótica machadiana - não que a opinião seja ruim, mas é ela quem "tempera" as discussões, pois seria [e é] imensamente sem graça quando você faz alguma coisa que julgue importante e ninguém emite nenhuma nota, quer positiva, quer negativa.

Vocês, que leem o meu texto nesse momento, podem até está achando-o confuso ou contraditório porque eu critico os internautas críticos de plantão e logo após exalto o poder sensorial da opinião. Mas, analisem: a crítica, a opinião em si nada prejudicam quando realmente são inteligentes, mas se são proferidas apenas para chacotear tornam-se inúteis, pois se considero o que faço importante, penso merecer críticas ou opiniões à altura. Faço crítica das críticas! Imaginem só se Da Vinci, ao concluir A Gioconda, recebesse a seguinte crítica de um sujeito ateu em artes plásticas por sua obra-prima: "- Que sorriso idiota"! Coitado...

(...)

Por isso, amigos, fiquem à vontade em meu blog! Não sou um Da Vinci [quem dera!], não me preocupo com o que irão achar.

Karamaruauque

O que é isso? Nem dadá sabe ou cabe: é karamaruauque!

Escrever é mentir, omitir, transgredir: escrever é karamaruauque!

Bem-vindos à era dos blogs!